emilienne_75_fCher Jeremie Irons,

depuis ce soir, j'ai décidé d'écrire chaque jour un volume de notre vie à deux en soixante exemplaires. Pour que le monde sache, parce que le monde bouge.

Tu as repris de la sauce? Oui? Très bien.

Alors je vais brûler un autre hospice pour chiens dès que j'aurais terminé ce tableau.

Tous les matins, j'ai de la peinture plein les doigts, et toi, tu ne dis rien, tu restes là, mon lapin.

Dans les bois, il y en a plein? Plein de lapins pleins de pain sous des pins que l'on peint à la main qui va bien au soleil de mon âme dans mon coeur qui s'enflamme.

Tu as repris de la sauce? COMMENT?

Aujourd'hui, j'écris plus gros, à cause de la crise. Pour chaque enfant qui meurt de soif en Inde, je bois une bonne bouteille de vin bleu. Pour chaque arbre coupé, j'achète puis jette le journal au visage de nos enfants. Ceux qui, dans 50 ans, respireront du poivre.

Mais nous en s'en fout, les capitalistes, la java, Michel Rocard, c'est pas nous, passe-moi l'beurre et tout ira mieux.

J'écris plus gros, c'est la crise, je me gausse, je te méprise, je m'angoisse et me grise aux ardoises des balises.

Archi-culture, passez-moi le président. Qu'il en finisse. Qu'on en faiblisse.

Et Hector? Il cuisine toujours son oncle Charlie dans la mobylette argentée? Combien de pas avant que l'oeuf de sa femme n'éclose? Tout est toujours plus long sur la route de New York. Même le jambon d'Yorkshire est fermenté depuis papier-peint huileux.

Tu vas pas m'la faire à l'envers, ma casquette est de travers, je maîtrise Baudelaire et t'arrache du nez les vers, prends donc un verre vert au Get 27 sévère, je veux poser un slam pour tous ceux qui n'ont plus rien, laissez-nous danser jusqu'au bout de la nuit, tu veux mon zizi oui oui oui. 1967. N'oublie jamais.

Oui-oui a joui. Je répète, il a souillé sa voiture jaune et rouge quand ces deux putains de salauds lui ont démonté la gendarmette par tous les orifices intestinaux.

Même tes courriers sont pornographes. ET LA SAUCE?

Hein? La sauce?

On la trouve pas sous les pas d'une baleine St Morêt, la sauce. Jeune couenne d'endive.

 

Appelle-moi vers 18h. Je ne veux que toi, les ministres ne me font plus frémir que trois fois. Et sois doux, sois vrai.

Sois son. Sois vase. Evadons-nous, envole-moi, et surtout, SURTOUT, ferme bien ta gueule.

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Ton Richard Cocciante qui t'aime comme une roudoudou jaune.