29 mars 2010

Lettre d'amour

Cher Georges Pompidou, j'aimerais t'insulter aujourd'hui de façon originale. Hier tu me traitas de bourbe à chiasse, avant-hier je t'appelais " ma pute au vin doux ", aujourd'hui, c'est une autre affaire.Reçois donc ces milles années de travail et de souffrance, spécialement composées pour toi :" Espèce d'Additif Bleu, Bergère Crevette, CaliKen, Compilation Détritus, Dubitatif, Doux, Destiné Etiquette, Embarras, Enthousiaste, Emulsion, Epi Frittes, Fabrique, Frapper, Fouttre, Ferme, Fougère Gerboise, Grain,... [Lire la suite]
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16 mars 2010

Eternuer dans une chaussette

Josette, J'ai chaud aux chaussettes Josette. Ma kékette brille de mille feux dans une nuit sans dolirhume, et ton ardeur à me retrouver n'a d'égal que la principauté monégasque, en plus timorée, bien sûr. J'ajoute du sel et du bleu, des sensations turquoises à nos souvenirs mosaïques. Comme si chaque stèle qui nous portait retenait en son jus de fruit une initiation à la valeur des francs-maçons. Je pense à des choses très sales, et toi, tu ne t'arrêtes jamais. Jamais, ô grand jamais tu ne t'arrêtes. Arrête-toi. J'ai chaud... [Lire la suite]
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12 mars 2010

Correspondance numéro huit

Cher Papy Brossard, La vie, c'est l'espace.L'espace entre deux être, l'amour, les cheveux qui se tressent lorsqu'on y entortille ses doigts, avec un sourire mutin. L'amour, c'est la correspondance passagère entre deux être de la même couleur d'âme, puissante et inutile, enivrante et juxtaposée.La correspondance, c'est un peu ce blog, c'est un peu la vie, c'est un peu l'espace.C'est beaucoup ta mamie.Car ta mamie, vois-tu, chaque jour de la semaine, de 6h à 22h, je la bourre de coups. Je la bourre, je la bourre, je la bourre de... [Lire la suite]
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09 mars 2010

La musique

Venez écoutez de façon incroyable l'hymne de Correspondance et Crème Fouettée. Une musique qui vous fera du bien dans les fesses. C'est ICI
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04 mars 2010

Chanson du passé

( thème folklorique étrusque du 12ème siècle )" Dans le sang et la ferraille, dans le vent et les blinisIl marchait vaille que vaille, il mordait dans son penisLes cultures et les moissons, les loutres et les arbrisseauxLes églises et les poissons, les poutres et les seaux pleins d'eauIl mordait telle la vie, telle la vie qui mordaitDans un grand paradis gris, dans un grand nuage violetIl allait plus loin, plus fort, que tous les chevaux du mondeIl voguait de port en port, tantôt... [Lire la suite]
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