Un suçon pour Marité.

Un peu de pluie tombe sur un rythme techno dans la ville. Des poupées reprennent en rythme cent mille mélodies difformes et impénétrables qui ne chantent pas le soleil. Les légumes du soleil, eux, s'étalent sur des étals létaux attelés aux étaux. Tôt, toto tâtait ton totem tatillon tentant, attentant à ta tristesse scélée sous la sueur soucieuse sise en son sein.

Je pourrais continuer des heures ainsi, mais il PLEUT sur cette PUTAIN de ville.

Sur un rythme bossa, les fantômes des oiseaux ne s'en vont plus bien loin. Elle est là, la fin de tout, elle est là, la vérité de chacun. Des piot-piot éthérés qui ne quittent plus la Terre.

Saturne n'est pourtant pas si loin, sa thurne et ses cothurnes, j'urine dessus.

J'URINE DESSUS.

 Florian CaliKen est en fait une croute de poulet aux herbes.

Plus j'avance dans cette moiteur d'antan, plus je t'entends. Tu me plais férocement quand tu possèdes cette jupe-abribus, sous laquelle nombreux sont ceux qui aimeraient contempler les étoiles.

Mais je ne vaincrais personne sans une saucisse de niveau inférieur à trois. C'est d'ailleurs ce que me disait encore hier ±µ¤lojh○, le vétérinaire danois. Ce petit enculé m'a encore volé ma montre. Je ne sais pas si tu te rends compte.

Le vent, maintenant, invente une vanité de clavier et clairons clairvoyants dans la terne clarté du soir qui grogne. Un enfant qu'on n'aurait pas nourri depuis douze jours n'en barrirait pas moins. Cette ville toute entière va nous téter la tête et, ta ta ta, pas d'histoire, fera son petit rôt.

Voici ce que nous serons, des gaz de Chine. Quand tous les Chinois du monde pêteront en même temps, le trou dans la couche d'Ozone s'inversera proportionnellement aux trous dans les couches de nos centennaires. Nous sommes foutus. C'est fou.

Ce sont les enfants qui, les premiers, accorderont leurs flûtes à bec tous ensemble et entameront un décalotage massif du tiers-état. Les nobles n'en seront pas moins pelés au jus.

sol do mi sol do mi sol do mi sol do mi

Il me faut un mouton, disait Socrate.

Je t'offre plutôt la couleur et l'amour.

Bien à toi,

Triple Verge le lutin qui se pèse.

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[Dou]

Dou